Пока они пьют, веселятся, грызут других,
я вроде бы отключаюсь- перезагрузка,
и хочется написать тебе спьяну стих,
отправить его, на английском или на русском
в какой-нибудь очень ломаной смс,
пришедшей тебе частями в четыре ночи,
и фотку бутылки рома прислать в довесок- мол,
сам понимаешь, чего ты от пьяных хочешь…
Срываются, суки, и портят здоровым жизнь,
влезают без мыла в память и ворошат,
пока они пьют я стараюсь себя заткнуть,
порвать этот бред на сотню недостишат.
Но видишь- без смысла.
Слова все бегут, бегут, какие-то догонялки по форме бреда.
(Но радуйся,что вот так- что сижу и лгу,
а то ведь возьму ветровку, сорвусь, приеду…)
Хотя от последней встречи такой мороз,
что хочется попросить- довези в дурдом, а?
Вот я научилась пить, очень много пить.
А хули, скажи мне, толку с пол-литра рома?
Хотелось не так- в душу бережно не плюют.
Но если уж вышло- то не обмани с концовкой.
Пока они пьют я сижу и тобой блюю.
Без всяких растворов малиновой марганцовки. (копирайт)