сколько лет этому тексту, а мурашки всё так же безумно бегают по телу.
Альтернативная реальность №26. Самая ничтожно обнадеживающая (Леночка не носит латекс) копирайт.

Это та реальность, где мы просыпаемся из комы в напряжении в вооруженном сумасшедшем доме.
Где ты безумнее, чем я.
Где ты должен чувствовать себя очень странно.
Где ты убил 12 своих секретарш.
Где твое состояние ухудшилось, и этого никто не заметил.
Где разум отвергает чувства.
Где в смирительной рубашке ты кричишь.
Где ты прибил к телам своих врагов большие ромашки.
Где душа вечна и невинна и ей не умереть, она будет влачить свои крылья по вечернему мраку.
Где еще 50 шоков не вернут твою душу обратно в тело, когда ты того не желаешь.
Где я сознание без тела.
Где врачи, требуя немедленной лоботомии, давали взамен пустоту инсулина и амнезии.
Где ты обвиняешь врачей.
Где, прощаясь, прыгали с крыш к одиночеству с цветами в руках.
Где наркотики не порождали целый океан мирового блаженства.
Где, плачущие в парках, кричащие под лестницами, всхлипывающие и кровоточащие одиночество, грязь и уродство никогда не смогут встать перед тобой.
Где чувствуешь себя последним письмом, выброшенным в окно квартиры/последней дверью, закрытой в 4 часа утра/последним телефоном, разбитым о стену, вместо ответа, и улыбаешься!
Где потерянный батальон платонических собеседников, прыгающих с подоконников, исключили из божественной академии.
Где никто не проиграл своих любовников судьбе.
Где, кончая последней каплей сознания, доползали до стены, падали в обморок на пустых стоянках, снимая грандиозно убогие фильмы про любовь, именуя их порнографией.
Где, наступая босыми кровоточащими ногами на острые края замерзшей слякоти, шли всю ночь к двери, за которой тепло и дым, чтобы закричать.
Где слова что то значат.
Где любовь не прелюдия боли.
Где расползающееся пятно лжи, в котором тонет все, что так и не сказано, можно смыть.
Где в поисках джаза, секса или супа ты не идешь с ума, сочиняя по дороге оды смертям тех, кого заживо сожгли фотографы, за то, что они думали, что стареют, и плачем своим портили кадры.
Где радужные лучи искусства не просто мечта грубой лени.
Где молчат, когда нечего больше сказать.
Где все 12 фантомов рассаживаются вокруг меня в одинаковых позах на одинаковые кресла, и с остервенением взывают к моей памяти.
Где я могу их убить.
Где увозящим тела койкам не говорят «прощай».
Где мой навсегда пустой дом, разрушенный безумием, оголившимся в припадочном голоде на рассвете в поисках ширева.
Где я принимаю наркотики и умею забывать.
Где нитроглицериновые крики не рвут барабанные перепонки тем, кто умеет слушать.
Где ты понимаешь, что я тебя убила, забрав без спроса всё, чем ты владел.
Где никогда не наступит время убийц.
Где огрубевшие руки больше не тащат за собой мой самый лучший образ.
Где я разрешаю его похоронить в серости хрустального неба, чтобы луч, упав на него, уничтожил все.
Где сорвав покровы страшной тайны, ты смеешься!
Где улыбка ломается в темных закоулках их пидорского мозга, и они что-то осознают.
Где отрицание моей сексуальной зависимости решило проблему.
Где, если бы я была, я бы была твоей.
Где ты расколешь небо за автокатастрофу, в которой я погибну.



PS учимся выражать мысли.салаги бля